Sin necesitar coartadas

Llevaba varios días sintiéndose mal, abatido. Fue a hacerse un chequeo general y, al recoger los resultados, se dió cuenta de que le habían dado un volante para hacerse una autopsia. "Ya sabía yo que tenía algo, que no eran invenciones mías", se decía a sí mismo. Finalmente conseguía mudarse de barrio, ya nunca más viviría en Sector Incertidumbre.

Guillermina es una mujer con suerte aunque aún no lo sabe. Un hombre la desea en secreto y es un manitas. Pasa las horas muertas haciendo reformas, se ha convertido en un as del bricolage casero. Planea construirle un trampolín en su escote, sus ojos se han convertido en los talones de un campeón olímpico de saltos. Imagina secretamente que le ha instalado las puertas correderas del garaje en alguna parte de su cuerpo. Él guardará el mando a distancia a buen recaudo. Cuando logre conquistarla, nunca dejará que los tequieros se conviertan en simples onomatopeyas.

El grumete enamorado mira como se desnuda la rica heredera a través de la escotilla de su yate. Se le pone ojo de buey. Degollado, claro está.

El escritor comprometido (con su novia) redacta oscuros manifiestos para que nadie los firme. Simples racimitos rabiosos henchidos de ampulosidad que no llevan a ninguna parte. A fin de cuentas, él trabaja con palabras, no en el transporte público.

Ninguno necesita que nadie venga a preguntarles el porqué. Son coleccionistas de respuestas. Los signos de interrogación son, para ellos, simples alcayatas donde cuelgan sus convicciones.