Geografía íntima

Volver a escuchar llover después de más de seis meses sin hacerlo es una sensación extraña. Simbólicamente parece como si ya este fuera el carpetazo definitivo para el verano, la constatación física y administrativa de que se acabó todo aquello. Siento una tristeza que lleva aparejada una dosis de alegría, aunque pueda parecer contradictorio. Con la intención de amortiguar ese vacío, ahora pongo todo mi empeño en empezar nuevas estructuras, nuevas ideas que mantengan mi cabeza caliente, a la expectativa. Empiezo a horadar montañas de nuevo, para seguir abriendo carreteras, desplegando puentes y creando ciudades de aldeas que eran sólo núcleos emergentes. Está cambiando mi geografía personal, lo sé y lo potencio. A veces siento como si redactar las notas de este blog no fuera sino estar haciendo mi cartografía personal. Lo mejor es cuando me toca representar las curvas de nivel. No me conformo con unas normales, exijo que sean así, de nivel...

Acabé de leer El testigo, de Juan Villoro. Me pareció muy llamativo el estilo de este autor hispanoamericano. La estructura narrativa era bastante atrayente, y los personajes estaban muy bien dibujados. Cada vez más, la generación de escritores hispanoamericanos que engloba a gente como este autor, o Bolaño, Ricardo Piglia, Sergio Pitol, Rodrigo Fresán, Pedro Juan Gutiérrez me parecen mas atrayentes. Sin lugar a dudas, estoy convencido de que lo mejor que se hace actualmente en literatura en español está entre sus páginas. También me hice con la revista de poesía Hache, editada en Murcia. Encontré con autores del todo desconocidos para mí pero que creo que a partir de ahora dejarán de serlo. Empiezo ahora a leer otro libro de mi admirado Raymond Carver, De que hablamos cuando hablamos de amor. En poesía, le hinco el diente a La canción del antílope, de Andrés Neumann. Miro hacia la estantería y veo que todavía quedan libros del verano sin leer. Me parecen marcapáginas que intentan recordarme aquellos días de dolce farniente.

Sigo mirando en tu dirección, esperando que otra vez volvamos a incendiarnos.