Cápsulas de felicidad

Tengo un cuaderno de tapas negras donde anoto impresiones, algunas mas concretas, otras mas abstractas. Repasándola en estos últimos días me dí cuenta de que el contenido mas repetido tenía que ver con la búsqueda constante de la felicidad. Asumiendo que la felicidad no es un estado permanente, es más, sí así lo fuera, seguramente dejaría de llamarse felicidad, al no tener con qué contrastarlo, creo que ando más a la búsqueda de esos momentos donde nos asalta de golpe, sin haber sido previamente citada. Como el navajero que te espera a la salida del cajero, en ocasiones me encuentro con perlas que contribuyen a modificar por completo mi estado de ánimo. No responden a un patrón, van desde lo mas nimio a lo más sofisticado, de lo mas irreal a lo más palpable.

Responden a este esquema momentos estelares, y, seguramente, ahora que los enumero, resultarán ridículos. Lo sé, pero son los míos. Entiendo perfectamente que un tipo se le salga el corazón de la caja torácica en una concentración de tunning automovilístico, pero debo reconocer que a mí esos encantos le seducen tanto como a un analfabeto un tratado de economía agraria de Turkemistán. No por ello me resulta censurable, al contrario. A mí no me interesa ni el tunning ni la economía.

A mí me pierde llevar un libro bajo el brazo y esperar a llegar a casa para empezar a devorarlo. Abrir mi buzón, el de casa, y ver que hay cartas manuscritas con mi nombre, aún en estos días tan cibernéticos. Escuchar una canción que hacía siglos que no oía y ver que sigue poniéndome la piel de gallina. Ver mi cuarto con tantos objetos que se han ido acumulando a lo largo de años, todos tan llenos de significados. Oír a mi hija contándome una historia, cuanto mas banal mas importante. El momento glorioso de aterrizar en el aeropuerto de destino al iniciar las vacaciones. El momento de aterrizar en casa después de finalizado el viaje. El olor de las estaciones de tren , sus sonidos, que en Canarias nos parecen menos familiares simplemente porque no hay tren. Descubrir el deseo en sus ojos. Dejar que las palabras nos sigan llevando a mundos por nosotros inventados. Encontrar oídos que sigan creyendo en esos mundos. Pensar en mandar naves a esos mundos para repoblarlos.

Tener ganas de contar, de hablar, de seguir levantando acta día a día del hecho de estar vivos. Ese es el milagro de la rutina. Todo lo demás, artilugios de escape, fuegos artificiales.