Etcétera etcétera

(Del latín et y cetera, plural de ceterum, lo demás, lo que falta)

Mucho que contar, poco que decir. Empiezo conversaciones pensando que lo único que me apetece contar es eso: etcétera. No oigo lo que los demás me cuentan, no escucho mensajes que me conmuevan. Me he convertido en un poste de telégrafos, eso sí, con una máquina descodificadora en su interior. Capto en morse los mensajes, y solo paso al Alto Mando los que son trascendentales de verdad. Hasta Suecia creo que llegan. Terminaré generando algún conflicto diplomático con países, ya verán. Aunque visto lo visto, la realidad le da bofetadas al surrealismo de vez en cuando. Terminarán llamándonos algún día por teléfono y pidiéndonos que elijamos nacionalidad. Por si eso ocurre, yo ya tengo la mía in mente.

Pese a quien pese, pase lo que pase, siempre siempre damos las mismas vueltas por los mismos sitios, buscamos los mismos lugares. Ssguimos dibujando corazones, escuchando canciones. Nos mantenemos tercamente en las mismas posiciones. Recordaba hoy las pruebas con papel tornasol que hacíamos en el laboratorio del Instituto: si el papel con nombre de personaje de Tintín se ponía de un determinado color, aquello que teníamos entre manos era ácido o base, o cualquier otra cosa. Creo que voy a lanzarme a buscar papel tornasol a mansalva para mi cotidianeidad, sumergiendo en él lo que quiera discernir si es A o es B. La irrefutabilidad de dicho procedimiento debería aligerarme engorrosos trámites.

Hay cartas manuscritas en el buzón de mi casa que me llenan, hay cartas que nunca llegan a mi buzón, hay un buzón abierto en cada carta, hay adjetivos que tunean sustantivos, hay oídos que escuchan éstas y otras sandeces, hay apoyos de terceros desde países lejanos y que no sé como agradecer, hay brechas abiertas y que sangran, hay risas, muchas risas.

Y miles de etcéteras que no necesitan explicación.