Táchese lo que no proceda

Deslizándome hábilmente por tu espalda, después de protagonizar un amago de revuelta con un éxito más que discutible, decidí rendir mis armas. Me la armaste.

Las palabras que te digo son solo pruebas de imprenta. Espera a tener el ejemplar definitivo de mis besos en tus manos. Posiblemente agotarás la primera edición.

El manual de instrucciones con el que venías acompañada no decía nada de que tus palabras eran hipodérmicas, pero al final se han quedado a vivir debajo de mi piel para siempre.

Eres la única mujer capaz de instalar un ático en un sótano. "Si así no lo hiciera, no podría tener flores", argumentas.

Dar tumbos entre frases que me golpean en un ring empieza a ser un estúpido pasatiempo. Tal vez casi tanto como pensar que las palabras a veces son hurones que soltamos en la entrada de las madrigueras, esperando que hagan huir al conejo.

Hoy puedes elegir lo que no quieras que te cuente.

Procede.

Tacha.

O táchame.