Ubi sunt?
Recuerden el alma dormida en aquellas interminables clases de latín, aviven el seso y despierten...
¿Dónde fueron tus interminables piernas, eje perfecto de abscisas y ordenadas donde situar infinitos puntos en tardes incisivas?
¿Qué fue de aquellas intermitentes tardes en que aprendimos todo lo que no nunca íbamos a ser, donde sufragamos motines contra capitanes aún inexistentes?
¿Qué se hizo del corazón que traíamos en un ovillo cuando aprendimos a desmadejarlo y lo extendimos en telares?
¿Qué se hicieron de las pompas de jabón que llenamos con molinos de agua dentro?
¿Acaso te volviste a cruzar por la acera con el chico que yo era, con ficticios versos colgados en la chupa como pins y que nunca terminé en endecasílabos?
¿Dónde demonios anda aquel libro que prometí no devolverte, y que te juré estaba dedicado de puño y letra a nosotros por el mismísimo Petrarca?
¿Hasta dónde tengo que seguir leyendo este guión radiofónico y seguir impostando un papel que no me corresponde?
¿Vas a contarme de una puñetera vez dónde están tus llaves, chicamatarile?
¿Dónde fueron tus interminables piernas, eje perfecto de abscisas y ordenadas donde situar infinitos puntos en tardes incisivas?
¿Qué fue de aquellas intermitentes tardes en que aprendimos todo lo que no nunca íbamos a ser, donde sufragamos motines contra capitanes aún inexistentes?
¿Qué se hizo del corazón que traíamos en un ovillo cuando aprendimos a desmadejarlo y lo extendimos en telares?
¿Qué se hicieron de las pompas de jabón que llenamos con molinos de agua dentro?
¿Acaso te volviste a cruzar por la acera con el chico que yo era, con ficticios versos colgados en la chupa como pins y que nunca terminé en endecasílabos?
¿Dónde demonios anda aquel libro que prometí no devolverte, y que te juré estaba dedicado de puño y letra a nosotros por el mismísimo Petrarca?
¿Hasta dónde tengo que seguir leyendo este guión radiofónico y seguir impostando un papel que no me corresponde?
¿Vas a contarme de una puñetera vez dónde están tus llaves, chicamatarile?
posted by El detective amaestrado at 7:06 p. m.
69 Comments:
ns/nc
(¿es posible tanta insensibilidad a tan subyugantes preguntas? no lo creo posible, det.)
Lo mismo,la puerta no está cerrada,solo encajada...;o es posible también que no sepas abrir esa cerradura;las hay difíciles...
Un beso.:-)
La chica matarile se hace las mismas preguntas q tú, sure. Así q llegas un día y le dices dónde están las tuyas...lo sabes?;)
Besos det
Lo que te decía. Lo mismo, sólo que contado infinitamente mejor.
Cambia el guion. Suele funcionar.
En el fondo de mi mar.
Me temo que las llaves del pasado ya no abren baúles; todas fueron tragadas a su debido tiempo, detective.
Mmmmm.... Lo divertido sería volver a ese instante con lo que sabes ahora.
¿Las llaves? Bueno, esas cayeron al fondo del mar, un tiburón despistado se las tragó, confundiéndolas con un calamar y siete años después aparecieron en un arrecife del pacífico, cercano a la costa noroeste australiana. El tiempo había hecho mella en ellas. El tiempo, la sal, los jugos gástricos del tiburón y el agua... Ya no son lo que fueron y dificilmente podrían abrir los secretos que quieres descubrir... Casi mejor descífralos.
Besitos
encontrar las llaves es una tarea titánica, te deseo suerte.
saludos
Igual es que a la pobre se le da el latín tan mal como a mi...quizás solo hay que intentar decírselo de otra manera :)
me dijo alguien, intenta recordar qué te hizo enamorar de él (en mi caso) ¿no eran acaso todas esas excentricidades de las que ahora te quejas? ¿esa poca fijación a un punto equidistante de sus propias paralelas?
pues nada mi detective, veo que todos estamos en las mismas con mal de amores. Sólo le puedo decir... usted gusta mucho.
¡Aquellas celebres clases de latin!, donde aprendí que la Botánica no era una ciencia; sino el arte de insultar a las flores en lenguas muertas.
Hallarás las llaves.
Un abrazo.
esta chica que se cuestionará entre los lenguajes ocultos del cielo?
saludos!
como se llamaba ella...rosa?...rosae?...fue un primer amor ya marchito...
Te veo dando una patada para derribar su puerta... a veces casi que es incluso lo mejor. Aunque se corra el riesgo de que te eche a patadas.
;)
Me recordaste una canción que a mí me gusta mucho:
"¿Dónde estarán los besos, que guardados, que no damos?
¿Dónde estarán los besos, si no llegas nunca a darlos? ¿Dónde estarán las cosas que juramos un verano? Bailando con la orquesta prometimos no olvidarnos..."
Si la cerradura atisba una luz que en su horizonte te serena, busca su llave. De lo contrario, déjala allí donde se perdió.
Besos cálidos,
me faltaron clases de latín...
Hay momentos en que uno tiene que mutarse en cerrajero y hacer uso de la llave maestra. So pretexto de ver si dentro de la palpitante habitaciòn, queda una porciòn conocida, dàndonos la señal indicada de inqulino potencial...
La clave está en saber latín, ahí está la llave. ¿Quién irá a buscarla? Matarile-rile-rile ¿Quién irá a buscarla? Matarile-rile-ron. Chimpón
¿Probaste con palabras mágicas?
O sea, no mágicas como tu escritura de costumbre sino mágicas tipo "¡Expecto patronum!" y esas cosas.
A veces encontrar respuesta a ese tipo de preguntas es más difícil que aprender latín en quince días... Lo mejor, no preguntarle demasiado al pasado no vaya a ser que vuelva con ganas de quedarse, el presente siempre es quien dirige la orquesta. Cuando una puerta se cierra, es él quien tiene la llave maestra que abre todas las nuevas puertas que se abren a nuestro paso. Besos
Si supiera donde están las llaves, sabría donde esta la caja de los truenos... además el latín me llevaba a "maltraer", cuestión por la que cogí Hebreo en la carrera.
Era una premonición, seguro...
en el fondo del mar matarile rile ron... jojojojo quien fue el gracioso que las tiro??' a lo mejor el que lo hizo tiro un trozo de su ser detras,,, llaves que no abren,, y que encierran...
detective gracias por tus comentarios jajajja que bueno.. un halago.. a ver si nos vemos que con tanto examen aqui ya no se respira... soy adicta al boli rojo jajjaja...
eii !!!otra causalidad.. mi comentario anterior ha sido el 22 ..... jajjajajjaja. buenas naits ya no molesto mas
Como dejar de leerte si no paras de sorprender. Un saludo.
a mi me gustaría ser una chica "matarile"...suena bien...
Me encanta... me encanta este post como siempre...
pero el final me hizo recordar a unos llaveros que se venden en argentina...
los llaveros siempre dicen...
"acá están las putas llaves"
Como siempre, aunque me duela un poco debido a los ultimos acontecimientos, me prosterno, Det.-
Un as de las letras
Detec si no las encuentras hay muchas candidatas para declinar en latín y para ver los molinos de agua dedtro de las pompas de jabón... matarile rile ron! besos
Cuántas preguntas, detective. Espero que encuentres pronto las respuestas a estas preguntas imposibles.
A mí me encantaba el latín. El alma se me dormía en las clases de filosofía, qué pena.
Un saludo
en la moto....recuerda que Palmera...pedía a gritos que les devolvieran las llaves. Un abrazo...hoy un guiño, para tí.
Mìrese dentro, Detective. Suelen quedarse ahí.
ummm detective, me has puesto melancólica...me he imaginado en mi clase de latín, al fondo de la clase, junto a la ventana, recibiendo de buen grado los rayos de sol del medio día...y el pensamiento ido a aquélla época antigua mientras el profesor decía rosa/rosae/...
aún sigo soñando despierta...por eso creo que las llaves están ocultas en algún lugar...sólo es cuestión de descifrar los códigos (¿tú prestabas atención en latín o te ensimismabas como yo?)
besos...
Las llaves siempre suponen un problema,lo mejor es tener la casa y el corazón en jornada de "puertas abiertas"...ya habrá tiempo de entornar la puerta.
Un abrazo.
Te las quedaste tu ¿no recuerdas?, anda rebusca entre tus cosas....
Besos detective
quosque tandem, detective, abutere patientia nostra?
Miraste si se quedaron perdidas también en el recuerdo ?
Anda mira , quizás te encuentres con alguna sorpresa...
Besos muy tiernos .
Siempre bien recibido en mi blog.
He añadido tu comentario al poema, porque me ha gustado mucho.
Con permiso...
La chicamatarile puede que no tenga llaves o no pueda abrir.
Utiliza una ganzúa, echa la puerta abajo... pero por intentarlo,que no quede.
Suerte, detective.
Dónde está nuestro corazón en bandolera???????? Un abrazo.
Los caminos siguen sin contestar las preguntas que toda la vida nos hicimos y nos haremos.
El dolor de esta consecuencia se encarna en las letras.
Un abrazo!!!
que forma más "sútil" de pedirle que te abra la puerta, ¿no?
Mientras sigas escribiéndole cosas tan bellas, va a seguir escondiendo las llaves.
Al menos yo lo haría.
¡Suerte!
Hola. Tienes razon, nuestros post son muy parecidos asi que lo reescribire y cambiare algunas partes. No te he copiado, para nada, pero tampoco veo justo lo que ha pasado.
Un besiño, asias por tus comentarios!
Busca en tu bolsillo, esa mujer no debe estar muy lejos con esas armas tan enormes que tienes en forma de palabras... No se ha marchado, no creo que nadie te deje a ti y así...
un placer leerte, víscera pura.
bss
Male
Cuántas preguntas... ¿todas sin respuesta?...
Yo de mayor quiero escribir como tú, no sé como lo consigues, pero sigue así.
Saludos.
muchas preguntas.....????
ejejeje
saludos....detective...
Le he preguntado al sombrerero loco pero su chistera lleva tiempo sin respuestas.
Siempre demasiadas preguntas enredándose en los tobillos.
¿Las llaves? Seguro que guarda una copia. Qué nostalgia me ha producido tu texto. Qué buenos recuerdos...
A la gente no le gusta remover o rememorar el pasado en plan revival,mucho menos cuando te juntas con tus antiguos amigos de colegio,si es que los conservas.A mí sí.Debe ser que soy nostálgica. El otro día tuve mi foto de grupo de C.O.U entre mis manos para escanearla,me apetecía ponerla en mi blog,luego me arrepentí,pero al leer esto he sentido lo mismo que sentí antesdeayer viendo la foto.Con toda la gente y tratando de repetir sus nombres.Me ha encantado,hoy estoy un poco pesimista y muy nostálgica.Me gustaría estar dentro de esa foto de nuevo...
Bufff, que duro post... no me hagas enfrentarme al tiempo que pasa... al que no vuelve.. al que me recuerda que cada vez me queda menos... no lo hagas....
No busques llaves, Detective. Ahora todo tiene "apertura automática"y con mando a distancia.
:)
Me encantó... tristemente dulce... las llaves... pero el amor esa palabra... las llaves, ubicarlas, perderlas... perderse muchas veces por tratar de encontrarlas...
Un abrazo del alma...
Demasiadas preguntas para una respuesta sin respuesta.
Seguiré leyéndote
Un saludo
Cuando en clase de matématicas la suma de las cordenadas se convierte en un juego de submarino, no corresponden los disparos ni la posición y te hundes sin acertar.
Cuando en las burbujas de jabón de los payasos reflejan una miniatura de sus ojos y son reventadas en el jugueteo de los niños. Las artesanías entrelazadas en matorrales de colores imperfectos dibujan tu sonrisa maquillada.
Pero si sigues viendo en todos lados el pasado de los versos contemporáneos e imaginas el librito rojo de terciopelo de Paul Auster desapareces en las letras esperando ser leído en el cristal de la ciudad. la llave es cuadrada y la cerradura es redonda, no importa, no lograras penetrar.
Me gustaría disfrazarme de algún personaje de vez en cuando, pero la verdad es que no tengo cerradura.
en el libro
las llaves
Amor
No, que no te lo cuente.
Para que sigas escribiendo asi de lindo, así de fuerte.
besos
tremendo el cruce entre el prerrenacimiento y la postmodernidad.
Reuerda: vulpecula et uva...
Acerba est.
Si hay algun error de ortografia, puede ser...hace tantos años del latin..!!!
eso de la chupade cuero y los pins ...me traen recuerdos de amores inocentes ..:) gracias
Lo mejor es buscarse una chica sin puertas.
encantada de que me hayas encontrado o por lo menos me hayas prestado las llaves
Desde luego, volveré para comprobar la cerradura
Aceita bien la cerradura o cambia el escrito, mi querido detective.
Abrazos, Monique.
Yo antes no pensaba, así que son demasiadas preguntas sin respuesta y no quiero ahogarme.
Joder es precioso..
Que yo sepa, las llaves están em el fondor del mar, pero desconozco en cuál de ellos.
Saludos.
dos cosas:
mis clases de latín no fueron aburridas, sino muy satisfactorias y diverentes.
de verdad te lees todos estos comentarios? anonadada estoy
muy bonito pero...hay algo que no puedo entender, como pueden hacersete interminables las clases de latin? a mi me encantaban.
Todo es fugaz amigo detective.
Tempus Fugit
Buen día
Yo creo que lo bonito es buscar las llaves, si te lo dice ya no tiene gracia.
Me pongo al final, después de una lista de tantos (69). Siempre doy por bien -muy bien- empleado el tiempo dedicado a leerte.
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